Somos como el viento, por Marcela Puentes
“El amor es la supervivencia del yo” Zigmunt Bauman Cuando los abrazos se deshagan en la nada, como la única flor, se arrastrará un hilo de agua en el desierto. Flotarán los bártulos, las hojas de cuaderno, los balones de gas, los libros sin leer, los lápices de cera, la...
CONTINUE READINGLas Publicaciones, por Marcela Puentes
Ojo. Preguntan por lo publicado. Por lo escrito en papeles viejos. Les dice que anotó en hojas de agua, que el viento las deshizo en la arena, cuando lavaba platos. Era un cúmulo de loza sucia, había espinazos de pescado con salsa de tomates. Rodajas de limón, perejil picado. La...
CONTINUE READINGHistoria de una esquina, por Mariana Remis
Ninguna historia dará cuenta de esta historia solo si es que viajara como un avión de basura de la última página del libro que se mojó con la lluvia y que dejó olvidado la loca de la plaza en una banca, con boca de vino. Lxs niñxs achuraron las palabras...
CONTINUE READINGSinceros Deseos, por Mario E. Moreno Rodríguez
¡Por fin me diagnosticaron cáncer terminal! Me quedan al menos dos semanas de vida. A mis veintiocho años es la mejor noticia que me podrían haber dado. No habría soportado diez años más sin poder suicidarme; dicen que los suicidas vagan eternamente y nunca se les concede la posibilidad de...
CONTINUE READINGEl niño que perseguía el horizonte, por Mario Rayo P.
Yuyo tenía cinco años de edad cuando empezó a preocuparse por la línea del horizonte. La persiguió varias veces pero constató que a medida que se acercaba a la línea, esta se alejaba. Le asombró en grado máximo. Se dijo voy a preguntarle a los mayores. Ellos saben todo. Se...
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